Folhetim

Eu sou destes caras que dizem sim.
Por uma coisa à toa, uma noitada boa, um bom vinho, uma jantar num lugar legal.
Prendas? Flores são bem vindas. Charutos também.
Eu tenho um vizinho que descobriu isso há alguns meses.
E resolveu que eu sou sua prostituta de luxo.
Uma puta burra, que adora um mimo, beija na boca e goza muito.
A gente sempre se cruza pelo elevador ou na garagem do prédio.
Tem 39 anos. Solteiro há dois. Uma filha de seis anos. Mais alto do que eu, barba cerrada, corpo atlético, com pêlos fartos.
Azzaro Siver Black.
Advogado Criminal.
Traje completo, sempre.
Lábios carnudos, coxas inacreditavelmente grossas.
Convites para viagens, flores eventualmente, vinhos, charutos, coletâneas de jazz.
Um homem charmoso, discreto e de bom gosto.
E eu insisto em manter isto na clandestinidade. Meu lado puta quer isto. Quer a cama dele, os presentes dele, mas não quer dar nada em troca. Só meu corpo, meu suor, meu sexo.
Porque? Não sei.
Sexta-feira eu estava irreconhecível. Cipriani. Jantar romântico num dos restaurantes mais caros da cidade. No melhor estilo blazer Armani e sapatos Ermenegildo Zegna. Depois de um jantar maravilhoso com vinhos idem e do papo mais inteligente dos últimos anos, muito sexo selvagem cheio de palavras chulas e fluidos hormonias.
Mas na manhã seguinte, ele já sabe que nem adianta contar até vinte. E ele gosta.
Se é tão bom assim, porque eu sempre fujo e finjo que não o conheço até o próximo convite?
Porque esse jogo é tão irresistível e tão necessário?
Seja qual for a resposta, prefiro que continue assim.
Gostoso assim.